Padres, libros y escrituras

Nunca escuché que hablaras bien de tu padre,
ni tú del mio,
pero ninguno hablaba mal de ellos

ni les desea algo negativo;
solo eran dos tipos inmaduros
que quizá su única misión fue traernos al mundo,
pero seres como nosotros
no pueden nacer de cualquier idiota.

Nunca profundizamos tanto en

nuestros temas parentales,

yo nunca te conté con detalle

el lío con el mío 

que me hacía caer en el bucle

de sentirme abandonada

una y otra vez,

pero si lo mencioné,

de repente no tanto

como me hubiese gustado.

En tu caso,

el hablar de él

siempre fue breve,

casi nunca lo nombrabas

y si lo hacías,

había un tono irónico en ti,

quizá por eso

nunca me metí más profundo,

peor aún ya que ni siquiera

lo llegué a conocer en persona,

a diferencia de tu mamá, 

cuyo linaje

siempre me hizo sentir

como si estuviese en mi hogar.

Mas hoy en medio de pasillos

sombríos de hospital,

conocí una parte de él

que me reconcectó

con mi escritora interior,

con la adolescente que creaba

cuentos y novelas fantásticas,

que escribía muy similar a él,

sencillo y simple, 

con intensidad y detalles

lleno de fantasía, historia

y mitología;

además de ello

me permitió volver a leer

casi sin parar por un buen rato.

Nunca he sido de subrayar

frases en los libros,

pero esto que encontré

en la página cincuenta y tres,

es un recordatorio

de lo que ambos debemos hacer

porque es nuestro deber

y destino,

y justo lo escribió tu padre, 

quién quizá desconoce aún su destino

pero se deja inspirar 

por las grandes enseñanzas

y en su modo intenta inspirar,

él es quien termina su novela 

con Jezhid, sintiéndose fenicio

y retornando a su hogar.

Al conocer a tu padre,

también

encontré el origen de

tu ingenio

y creatividad,

tu facilidad con las palabras

y con las historias interesantes, 

al conocerlo,

también conocí una parte 

de tu historia,

que de reprente

ni siquiera tú conoces bien,

pero siempre es necesario

saber el origen de cada pieza nuestra

por más que nos desagrade.

Hoy descubrí,

o bueno comprobé,

algo que siempre supe,

tu padre es como el mío:

inmaduro y soñador,

que no construye una realidad

pero que tiene

grandes ideas, 

por ejemplo

en este libro la descripción histórica

te atrapa desde inicios

y te permite fantasear

con navegar y ser fenicio,

pero también te habla de

las palabras de Sócrates 

y el poder de la identidad.

También vi en él,

en este libro, ese deseo

de formar y conectar

ese hilo invisible

entre un padre y un hijo

obviamente ficticio,

donde el retoño es un explorador

y el progenitor un maestro

que lo guía pero teme soltarlo

y finalmente le da libertad;

quizá inconscientemente

él también quería

tener un vincilo así con ustedes,

pero se quedó en ideas

y se plasmó en este libro.

No sé como está tu vínculo con él,

pero el mio va evolucionando

y se siente cada vez mejor,

ahora lo comprendo más

y entiendo que por tres décadas

solo fue un niño 

tratando de ser padre,

pero ahora con sorpresa

hasta puedo creer

que parece que estuviese creciendo

poco a poco

y haciéndose al fin, 

lo más cercano que puede

de ser una figura paterna.

Aquello que quizá no debería estar aquí

pero que quiero incluir

porque probablemente no tendré

otra oportunidad,

es la idea nunca hablada por nosotros con detalle

sobre los hijos y la familia,

yo sé bien que tu inconsciente

deseaba hablar más de eso

y mencionaba no solo

a esa hija imaginaria 

que tú también tuviste en mente,

sino al niño con el que susurrabas entre sueños.

Fueron muchas las veces

en las que dormido los mencionabas

y me dejó con tanta intriga

saber si alguna vez,

si quiera por curiosidad

les diste vida en tu mente,

yo en cambio,

los gesté en mis ideas,

los creé con inteligencia artificial,

vi sus rostros creados

desde fotos nuestras,

me enamoré de ellos,

inventé sus dones e historias,

pero aterricé a la realidad

y maté uno a uno, 

a cada mellizo,

también en mi mente

para poderte soltar.